Was soll man in der Bude hocken,
wenn pausenlos die Alpen locken.
Man fährt dorthin, auch wenn es weit ist,
obwohl die Kuh, 'ne Menge Sprit frisst.
Kaum ist man dann dort angekommen,
wird man gleich in Empfang genommen.
Die and' ren Biker sind schon da,
das gleiche Spiel wie jedes Jahr.
Obwohl dies' Wort hier ist verpönt,
hab' ich mich langsam dran gewöhnt.
Motorradfahrer ist zu lang,
wenn man auch Biker sagen kann.
Es passt auch besser zu den Fritzen,
die dort schon in der Sonne sitzen.
Mit Choppern, Cruisern und Ducaten,
woll'n die dort über Pässe braten.
Sogar mit Harleys -voller Chrom-,
hat Einer es versucht, dort schon.
Doch nach der Tour, noch tief im Schock,
begreift er's dann -zu schwer-, der Bock.
Die Kumpels hatten keine Lust,
zu warten, so entstand dann Frust.
Dem Harleyfahrer war das schnuppe,
der fuhr dann mit der Frauengruppe.
Ihr denkt jetzt, schlau, die wird er packen,
doch weit gefehlt, das sind Schabracken.
Es war'n zwar viele, meist aus Schwaben,
doch die wollt' -selbst dort-, niemand haben.
Nun hat er Pech, der Harleytreiber,
sie sind nicht hübsch, doch geil, die Weiber.
Weil er nicht schneller fahren kann,
muss er nun ran, als letzter Mann.
Er soff am Abend, konnte kaum steh'n,
es half ihm nichts, er musste trotzdem.
Dies wird ihm eine Lehre sein,
was fährt er auch, so'n Eisenschwein.
